un fuerte abrazo y buen comienzo del 2008!!!

gabriel

Del Poemario

“EL REGRESO A LA TIERRA PROMETIDA”

Yo no soy de esta tierra:

vengo desde otra latitud

para probar el dulzor que tienen las cerezas.

Por eso mi amor es más sincero

que el que ofrecen al aire las palomas.

He venido desde el mundo del alhelí

para ver cómo los prados se llenan de rocío.

Vengo desde la eterna frecuencia del amor

para llorar por los que sufren

y mañana me iré a caminar  otros caminos diferentes.

Pero me alegra haberte conocido.

Me alegra haber sentido la tibia frescura del amor

burlando poco a poco la tristeza.

Y hoy digo: ya me puedo morir tranquilo

he probado ya el dulzor

que me dieron las cerezas de tu boca.

Ambos lo sabemos : el silencio roe, muerde,
deshace las más duras armaduras. Vence.
A veces ácido que perfora palabras,
que deja el alfabeto como trapo quemado.

Entro en la noche sin urgencia de umbrales
desafiando la ausencia en sus honduras.
Me llaman por mi nombre de fantasma,
calle abajo, las agitadas voces de la luna.

2000.

Dejemos vivo para siempre a ese inocente niño.
Porque garabatea incesantemente palabras en la arena.
Y no sabe si sabe o si no sabe.
.....................................................Gastón Baquero.

Soy el niño frente al mar
escribiendo sus palabras.

Imaginé abracadabras
para hacerles convocar.

Jardín de la noche impar
trastocándose en ceniza.

Dios convive con la prisa
del alboroto en la espuma.

Yo soy también resta y suma.
También mi soplo eterniza.

Madre, qué bálsamo tuyo
me aliviará el corazón.

Lluvia, espina, cerrazón,
escapan en el murmullo.

Dictándoles me destruyo
dulcemente: Carne oscura.

Es el tiempo de hervidura.
Es el tiempo. Nada más.

Tú la playa soñarás
como quien sueña escritura.

Rosa, dame mansos ojos
para no ser otro ciego.

Crúzame en el limpio fuego
de tus azules y rojos.

Sálvame estos labios flojos
ante el rumor desafiante.

Vuélveme aquel caminante
que detuvo la belleza.

Me abochorna la tibieza
de nombrarte a cada instante.

Estrella, vil parto al borde
mismo de la oscuridad.

Marcaste como heredad
un lejanísimo acorde.

Puede que el invierno borde
con entrampamientos de hilo.

Puede que en ti encuentre asilo
el rastro de la inocencia.

Puede que con inclemencia
nos mate tu amargo filo.

Dios, ¿ves las heridas vetas
que voy tímido dejando?

¿Entiendes el trazo blando
y sus fugas más secretas?

¿Como ese mar interpretas
a mis palabras sin dueño?

¿Soy demasiado pequeño,
demasiado frágil soy?

¿En tu dulzura no estoy?
¿Quién es culpable del sueño?

Árbol, buscaba el venablo
que hiciera la sombra mía.

Deliraba, presentía
(Diálogo de luz entablo).

A la intemperie el retablo:
Tanto mar y una ventana.

Me hería la filigrana:
árbol, muro, noche, ciervo.

Se despertaba en mí el verbo
con su majestad insana.

Pájaro, ofrece inquietud,
el blanco estruendo del trino.

Bórrame tanto camino.
Desmándame la virtud.

Muéstrame la finitud
de la música que igualas.

Alza las dulces escalas
como el más dulce sustento.

Escápate ya en el viento,
y no te lleves mis alas.

Mar, abandono a la orilla
inocente a cuanto he escrito.

Mar del silencio y del grito
devorándome la arcilla.

Te enfureces y me humilla
el esplendor de tu infancia.

Recalas en mi pecho. Ansia
de compartir el azoro.

Y saqueas mi tesoro
hilando cuánta distancia.

Soy el niño que olvidé.
Su soledad me conmueve.

Soy la quemadura, leve
sonido de lo que fue.

Me he empecinado en la fe
de hacer la nada latir.

Sólo me puse a parir
las palabras en la arena.

envio amelia pais

Toda mi vida sobre una Singer 15-30,

y en las noches soñando con pespuntes,

jaretas, hilvanes,

mangas, vuelos, paletones.

Ni tiempo tuve para hombres,

siempre cansada y con dolor en la columna.

Yo, que era una chavala tan alegre,

la hija mayor, la preferida de mi padre.

Después que me arruinó tu papa

ya no tuve juventud,

sólo trabajo y más trabajo.

Te di vida, hijo,

pero yo no he tenido vida,

y ya ni sé cómo hubiera sido

de haber sido yo misma.

envio carlos machado, poesia.net

28-mayo: ALGUNOS LUGARES DONDE SE REALIZARAN SIMULTANEAMENTE LECTURAS

Morón,
San Justo,
3 de febrero
Tucumán
Berazategui
Buenos Aires
Mar del Plata
Luján
Avellaneda
Dolores,
Resistencia
Corrientes

Brasil

Sao Paulo
Brasilia
Candangolândia-DF
Samambaia-DF
Porto Alegre
Recife- Salvador

Bélgica
Bruselas

Bolivia
Tarija
Cochabamba

Canadá
Vancouver
Montreal
Winnipeg
Saskatoon
Fredericton
Ottawa

Chile
San Bernardo
Santiago
Iquique

Colombia
Bucaramanga

Costa Rica
San José

Egipto
El Cairo

El Salvador
San Salvador
Quezaltepeque

España
Barcelona -Madrid -Malaga

Francia
Paris

Guatemala
Ciudad de Guatemala

Italia
Roma-Lanusei
Bologna

México
Villa Hermosa
Chetumal
Tuxtla
México D.F.
Guadalajara

Perú
Trujillo,
Piura
Tumbes
Chelén,
Lima
Chiclayo

República Dominicana
San Juan de la Maguana

Rumania
Bucarest
Iasi

Suecia
Vaxjo

Taiwan
Taipei

Venezuela
Caracas

de: Esse vestido, esse segredo (fragm.)

Tomado de Poiesia. net. (Carlos Machado- Brasil)

 Pétalos                                  piel                                     pueblo

    Pechos                                perno                        posteridad

      Pisadas                          palestinos                 proscriptos

        Primavera                     pulmones                           paz

           Placenta                    prisión                      piedad

              Polen                      poesía                 pestañas

                    Piernas               pensamiento              precipicio

                       Patria                 permiso                   peroné

                              Puños               pálpito            parias

                                 Pulsión         puertas      premio

                                         Pan                     pro

                        ¡¡ PUM  !!

Matar para morir !

   Vivir para   morir !

     Morir  por otras …vidas !

                                               Hasta cuándo........ ?

En homenaje a Fátima Omar Mahmud al Najar.

GABRIEL VELOZO             VIENTOS DE LETRAS Y ARENA

Entrevista con George Steiner por FRANÇOIS L'YVONNET (*)

Su libro principal, Después de Babel , implica un elogio de la diversidad de las lenguas: de manera paradójica, Babel sería una promesa, una “recompensa de Dios”.

Para comenzar, un punto capital: yo no tengo lengua materna. Lo cual no es tan extraño, hay muchas partes en el mundo en las que uno crece políglota, por ejemplo en Escandinavia o en los valles italianos de Friul, lo mismo que en Malasia... Yo aprendí casi al mismo tiempo francés, inglés y alemán, a los cuales se vino a sumar un poco más tarde el italiano. Muy pronto me impresionó lo que nos dicen los etnólogos y los lingüistas: que hay unas veinte mil lenguas en el planeta, más de un centenar tan sólo en las islas Filipinas, y que de entre estas últimas hay una, de la isla Mindanao, que no tiene la menor relación con las demás, y ello a pesar de que quienes las hablan pertenecen a las mismas etnias. Me ha resultado siempre demasiado difícil aceptar que ese hecho es sólo contingente, que el mundo habría marchado mejor si no tuviera más que una o dos lenguas, y de ahí el mito de Babel. Después de Babel refleja una intuición: como Freud nos enseña, hay que poner de cabeza los grandes mitos, pues dicen lo contrario de lo que parecen decir. Lejos de ser un castigo, Babel es tal vez una bendición misteriosa e inmensa. Las ventanas que abre una lengua dan a un paisaje único. Aprender nuevas lenguas es entrar en otros tantos mundos nuevos. Hay una especie de ventaja contradarwiniana en la multiplicidad de las lenguas: es la riqueza adaptativa de la humanidad. Asimismo, planteo la hipótesis de que ahí donde la vida material es muy pobre, las lenguas son de una riqueza prodigiosa, como la de los bosquimanos de África del Sur que cuenta con veinticinco subjuntivos…

Pero las lenguas también mueren y con ellas una riqueza humana incomparable.

Una gran figura del Colegio de Francia, a quien no mencionaré pero que con seguridad se reconocerá, saqueó Después de Babel página tras página con la pretensión de alertar al mundo frente al peligro de la muerte de las lenguas, en un libro publicado 25 años después que el mío, sin mencionarlo jamás. Yo había dado el grito de alarma: año con año miles de lenguas desaparecen, y con ellas también se extinguen posibilidades de experiencia y de futuro. Numerosas lenguas acaban de morir así en el Altiplano. Nosotros vemos el pasado pero no el porvenir: retrocedemos hacia el futuro. Con la desaparición de una lengua, perdemos para siempre ciertas negociaciones con la esperanza.

Cada lengua, según usted, posee su “gramática de la esperanza”.

 Para mí la torre de Babel ha sido la alegoría de una inmensa recompensa, de una gran aventura que se ha estropeado. Seamos precisos: habría que ser demasiado inocente para atribuir el triunfo planetario del anglo-americano, nueva lengua franca, sólo al poderío militar y económico de Estados Unidos. El anglo-americano es una lengua simple. Si triunfa es que se trata de una plataforma rodante hacia el futuro, de un verdadero idioma de la esperanza. Cada palabra del anglo-americano es una promesa de que el futuro será mejor. Pero esto tiene un precio. Junto con la nivelación de las diferencias culturales llega una monotonía de la felicidad. Las pérdidas son enormes. Las tentativas de resistencia institucional son bastante ridículas. Desde la publicación de mi Después de Babel se produjo algo nuevo: no se prestó la suficiente importancia al hecho de que la computadora hablaba anglo-americano. Si hubiera sido concebida y desarrollada en el Punjab, las cosas habrían sucedido de manera diferente. Pero la informática que uno utiliza es la invención de científicos ingleses y estadounidenses. La base de la informática es una sintaxis anglo-americana, convertida en abstracta y simbólica. Cada vez que un hombre, en cualquier parte del planeta, se instala frente a su computadora, habla anglo-americano. Se trata de un estado de facto crucial y tal vez definitivo. Lo mismo con la web: a pesar de que la lengua adoptada sea el chino o el bantú, la estructura sintáctica profunda, en el sentido de Noam Chomsky, es anglo-americana.

[...]

(*) L'Yvonnet. Escritor y periodista. Autor de Le Mal (1996), Discours de la méthode créatrice (2003) y Cahier Baudrillard (2005), entre otros libros.

Confabulario – suplemento de cultura de El Universal. México D.F., a 1 de julio de 2006

Tomado de Magazine Littéraire . Traducción de Alberto Román.